Alfonsina Storni (Argentina, 1892-1938)
Estaba solo el mar
y solo el cielo
y era todo un espacio
gris y frío
y yo no oía nada
ni veía
más que ese gris
monótono
y sin vida.
Y a mí costado
el perro contra el viento
aullaba; y sus ladridos
sacudían las olas muertas;
y en el aire de plomo
su quejido
abría rumbo;
y las orejas tensas
parecían alzarse como antenas
hacia desmanteladas
gargantas.
¿Había nidos
de ratones vivos
donde mis ojos
secos
no veían?
¿Fantasmas acunábanse
en los picos
lejanos
de las aguas?
¿Y caras
subterráneas
en la pared
del viento
aparecían?
¿Y alguien
vestía el mar
y lo rayaba
de parques policromos,
los del fondo,
en su rostro de sombras?
Esta vez
un aullido interminable
se levantó
de su cabeza erguida
y se lanzó a correr
hacia el poblado
huyendo de aquel mar
como si alguno
le ordenara partir.
Y a su abandono,
mi corazón
sin causa enloquecido,
echó a volar
campana de tinieblas.
Alfonsina Storni, incluido en Poesía argentina desde Lugones hasta nuestros días (Editorial Guadalupe, Buenos Aires, 1984, ed. de Héctor Roque Pitt).